RESPONSABILIDAD (Microrrelato)

Solo me deja llevarlo un rato. Espero el momento con ansiedad y al acercarse la hora un ligero cosquilleo recorre mi cuerpo. Son los nervios. 

Me gusta mucho conducir el coche nuevo de mi padre; automático, híbrido, deportivo. Cuando llega el momento coloco la señal de conductor Novel y regulo los reglajes del asiento, de los espejos y la altura del volante. 

Una vez que mi padre atraviesa la puerta del aparcamiento tomo los mandos y recorro muy despacio los quince metros que nos separan hasta nuestra plaza mientras unas gotas de sudor caen por mis mejillas dibujando curvas sinuosas.

ANTES DE TIEMPO (Microrrelato)

 

Jugó a dibujar figuras de humo, hipnotizado, mientras observaba las llamas de vivos colores crepitando en el caldero de metal. 

El curso estaba llegando a su fin y era hora de deshacerse de aquellos apuntes que había elaborado y estudiado durante todo el bachillerato. Cientos de hojas repletas de datos, fórmulas, ejercicios y resúmenes. El resultado de innumerables horas de trabajo bajo el flexo de luz fría de su escritorio. 

Junio anunciaba la llegada del verano y el fin de las clases. No quería volver a ver aquellas carpetas y cuadernos nunca más.

De repente le asaltó un pensamiento desestabilizador. ¿Aprobaría todas las asignaturas?    

CAÍDA LIBRE (Microrrelato)

Le dio la idea de embadurnar con aceite los escalones y le pareció bien. Llevaban tiempo intentando vengarse del vecino ruidoso y no encontraban la fórmula adecuada. La ocurrencia de su compañero de piso podía servir. 

El inquilino del quinto, que se pasaba el día tocando el piano, además de otros varios instrumentos, no solía utilizar el ascensor. Una caída podría paralizar los ensayos durante una buena temporada. 

Lo que no tuvieron en cuenta fue la reparación del ascensor. Justo en el momento en que el músico rodaba escaleras abajo, la puerta abierta del aparato le permitió colarse hacia el hueco del elevador. Nadie se fijó en sus suelas grasientas.

DAÑOS COLATERALES. (Microrrelato)

Me esparce crema solar por el cogote siempre que estamos en la playa. Elige el mejor sitio del arenal, a la distancia adecuada entre el chiringuito y la orilla del mar, a la vez que coloca estratégicamente la sombrilla, las sillas, la nevera portátil y el resto de los bártulos.

De repente, la sombra alargada de unas piernas bronceadas dirigen mi mirada hacia un escultural cuerpo femenino que pasea por la arena. De forma inmediata, una colleja seca, sonora y potente casi me deja sin sentido.

Mañana seguro que me quemo con el sol.

Ergonomía del siglo XXI (Microrrelato)

Desde entonces, no encontramos mano de obra.
Habíamos seguido las indicaciones de las autoridades laborales para la contratación de una cuadrilla de trabajadores para  la vendimia. La cosecha se preveía excelente. Los apartamentos para los vendimiadores y sus zonas comunes parecían alojamientos turísticos de primer nivel. Los servicios de comedor estaban apalabrados y hasta se habían programado actividades culturales especiales en el pueblo. 
Al finalizar la primera jornada el representante de los labradores se acercó a la oficina para comunicar que al día siguiente abandonaban el trabajo y daban por resuelto el contrato. Al preguntarle la razón, nos contestó: ¡Hay piedras; la viña está llena de piedras!

ESCENAS. (Microrrelato)

La larga cola de novicias que se estaba formando llegaba hasta la puerta del refectorio. Las postulantas creaban una ordenada hilera de hábitos negros y mejillas sonrosadas. Ocupaban casi todo el perímetro del claustro, pegadas a los muros, como dicta la norma. 

Esperaban pacientemente la voz de la Madre Superiora que indicara el momento de acceder a la capilla para las Vísperas.  

Iban a tener que apretarse en los bancos para que todas pudieran rezar sentadas. El monasterio parecía completo. 

De pronto se escuchó una potente voz procedente del cielo: ¡CORTEN, LA TOMA ES BUENA!, y las figurantes regresaron a sus camerinos para calzarse de nuevo sus vaqueros rotos.

MALDITA OSCURIDAD (Microrrelato)

A la muerta hoy también le ha arrancado la cabeza. No aparece por ningún sitio. Un corte límpio deja entrever cierta pericia en la ejecución. No es la primera vez. 

No me acostumbro a este tipo de escenas. El cuerpo inerte, con una postura extravagante sobre el asfalto de una callejuela mal iluminada, me provoca náuseas. Agarro inconscientemente la placa que cuelga de mi cuello, como buscando refugio. 

Los destellos azulados de los coches policiales aportan cierta luminosidad sobre las fachadas oscuras. Quizás fuera esta penumbra la que me impidió distinguir a un individuo alejándose con una abultada bolsa en su mano derecha mientras dejaba un fino rastro de sangre.

EL PASEO DE LAS VÍAS SOTERRADAS

Las vías del ferrocarril han configurado las hechuras de la ciudad de León desde que a finales del siglo XIX las locomotoras de vapor y los vagones que arrastraban se abrieran paso a lo largo y ancho de la Península Ibérica.

La Compañía de los Ferrocarriles de La Robla, originariamente Sociedad de Ferrocarril Hullero de La Robla a Valmaseda, o la Compañía de los Ferrocarriles de Asturias, Galicia y León (AGL), más tarde Compañía de los Caminos de Hierro del Norte de España, con sus construcciones e instalaciones, contribuyeron en gran medida a formar el entramado urbano de los ensanches de la vieja ciudad, ocupando grandes espacios y condicionando construcciones y viales.

El paso a nivel del barrio del Crucero, los espacios ocupados por las diversas instalaciones de RENFE o el trazado cuasi urbano de la línea de vía estrecha son claros ejemplos del flujo ferroviario que recorre las arterias de León. Hoy muchas de estas instalaciones han desaparecido o se han ocultado en tramos subterráneos; otras como la línea de ancho métrico que comunica la capital con la zona noroeste de la provincia llegando hasta Bilbao, siguen esperando en la ventanilla del olvido. 

Uno de los espacios devueltos a la ciudad es el trazado desde la antigua estación de RENFE, hoy ADIF, y el antiguo paso a nivel, zona por la que discurre la línea soterrada. Desconozco si este vial peatonal, que aloja grandes cilindros de luz y color, ya tiene nombre oficial. Google Maps lo denomina Paseo peatonal vías soterradas. Esta ausencia en el callejero oficial denota posiblemente la falta de interés del gobierno municipal por dotar de ciertos contenidos y actividades a este entorno. Lo mismo podría aplicarse al inmenso solar que ha desocupado el administrador ferroviario y que delimita este Paseo, el Paso de Los Quebrantos,  la calle Gómez Salazar y la avenida de Palencia.

Para el Paseo de las vías soterradas se podrían organizar mercadillos temáticos, exposiciones al aire libre, fiestas y ferias, conciertos, etcétera.  El gran solar vacío podría servir de aparcamiento disuasorio, ahora que está de moda impedir la circulación de los vehículos por las calles de la ciudad, de zona deportiva u otro tipo de servicio público. Con técnicos cuenta el ayuntamiento para sugerir y elegir las mejores y más convenientes opciones.

Sea lo que fuere es de justicia, y urgente, dotar de vida y actividad a estos enclaves ganados para la ciudad y que merecen la atención de nuestro Ayuntamiento para que sean disfrutados por los vecinos de León. Lo contrario solo contribuiría al deterioro de la obras realizadas y al desaprovechamiento de inversiones millonarias.

Marcos Álvarez

En LA NUEVA CRÓNICA

ESCALOFRÍO ASESINO (Microrrelato)

Para qué demonios sirve saber que se llaman coleópteros. Nunca le habían gustado demasiado esos insectos. Y según la wikipedia había casi 400.000 especies diferentes conocidas hasta la fecha. Para él simplemente eran unos cuantos  molestos y prescindibles escarabajos.

Cuando se cruzaban en su camino intentaba alejarse lo máximo posible de su trayectoria apartando incluso la mirada si era posible. Ya fueran grandes o pequeños, negros o de intensos colores, con alas o carentes de ellas le provocaban desde niño una repulsión incontrolable.

Al menos no eran cucarachas. Estas solían terminar irremediablemente aplastadas bajo la suela de su zapato después de sentir un breve escalofrío.

NO HABÍA OTRO REMEDIO (Microrrelato)

Mañana podrá comprarle sus malditos cuadernos. Solo los venden en una librería al otro lado de la ciudad. Los más caros. Dice el librero que son los mejores. 

No sabemos qué escribe en esas páginas entrecosidas entre tapas forradas de cuero negro. Pero parece importante. Lo hace con parsimonia y delicadeza. Dedica muchas horas a escribir lo que sea que escribe.

Guarda los cuadernos en el único cajón con llave que tiene en su cuarto. Como si fuera un tesoro. 

Nos costó mucho trabajo forzar la cerradura y coger los cuadernos viejos para venderlos al peso. Su padre no encontró otra forma de reunir el dinero.

CORREO POSTAL (Microrrelato)

¡Cuanto me echaba de menos!. O eso me decía constantemente en sus interminables cartas.

El funcionario de correos asignado a mi barrio había sonreído de nuevo desde que volvió a rellenar periódicamente el buzón de mi portal. Largas epístolas en las que me recordaba su amor incondicional y evocaba románticas andanzas y aventuras en común.

Las primeras misivas las leí con agrado y curiosidad. Pocas semanas más tarde se convirtieron en una desagradable rutina diaria.

Supe que había encontrado una nueva pareja, y que finalizaba la tortura,  en cuanto el rictus de aburrimiento se instaló de nuevo en el rostro de mi cartero.

Siguiendo sus pasos. (Microrrelato)

 

Sin hacerme ni un poquito de caso el fantasma pasó por delante de mí mientras el miedo paralizaba mi cuerpo. El espectro deambuló por la habitación con asombrosa velocidad como si buscara algo concreto. Abría cajones y desordenaba estanterías dejando tras su paso una estela de frío y soledad.

Yo seguía quieto, sin saber cómo actuar, intentando pasar desapercibido en una esquina del cuarto. Ni siquiera me atrevía a respirar.

Cuando el espíritu pareció acabar con su trabajo atravesó el tabique más cercano y se fué a la siguiente estancia. Sin saber cómo, con pasmosa facilidad, le seguí a través de la pared.

MIS GAFAS (Microrrelato)

Aquel atractivo e irresistible vendedor me miraba directamente a los ojos. Me sentía turbada a la vez que atraída por aquella sonrisa. Era alto, moreno y vestía a la última moda. Perfectamente conjuntado. Moderno e informal. Muy elegante. Claro, estábamos en la planta de Moda Joven.

Yo intentaba no mirar  hacia él pero nuestros ojos se cruzaban continuamente. Empezaba a sentir un reconocible aunque casi olvidado nudo en el estómago. Tenía que hablarle.

Comencé mi acercamiento cuando, horrorizada, pude ver como una dependienta, inconfundible por su atuendo, arrancaba un brazo de mi vendedor  y le ajustaba la americana con unos alfileres. El maniquí se tambaleó peligrosamente.

Definitivamente debía acudir a la planta de óptica y cambiar la graduación de mis gafas.

CITAS IMPORTANTES (Microrrelato)

Tan solo obtuvo silencio y malas caras cuando se acercó  a la mesa de información del organismo. No tiene usted cita,- le espetó el interpelado. 

El ciudadano echó una mirada a su alrededor para asegurarse de que no había nadie más esperando su turno. La oficina estaba desierta.

Tiene usted que pedir cita previa, y por Internet, - seguía diciendo tras la mesa funcionarial de forma atropellada. Pero, yo… -  intentó contestar sin éxito el demandante.

Ceño fruncido y cara de pocos amigos. 

Pasados unos segundos pudo por fin continuar su discurso: sólo venía a comunicarle su cese inmediato, no hay presupuesto; ni ganas.

MUY PROFESIONAL (Microrrelato)

Mientras le vendaba los ojos, el verdugo, encapuchado, intentaba acercarse a la cabeza del reo para susurrarle algo al oído. Imposible. Demasiados espectadores pendientes de cada detalle.

Tembloroso y vacilante no acertaba a realizar el nudo de la venda junto a la nuca. Parecía que fuera la primera ejecución cuando era un profesional experimentado.

El Juez y los testigos observaban cada uno de los trámites reglamentados alrededor de la silla en la que en cuestión de minutos se cumpliría la fatal sentencia y se aplicaría el efectivo garrote vil.

El verdugo no pudo acercarse más. Levantaría sospechas. No iba a poder despedirse adecuadamente de su hijo.

D. Fernando y la Educación.

En una escena de la película “La silla de Fernando” dirigida por David Trueba y Luis Alegre, en la que el protagonista, Fernando Fernán Gómez, relataba sus andanzas por el Madrid de la guerra civil o sus correrías por las fiestas de la capital, se le interpela sobre la gran cultura que atesora. D. Fernando
responde tajante: “No, yo lo que tengo es un buen Bachillerato” 

Sí. Parece que fue hace mucho tiempo.

Pero, efectivamente, hubo un sistema educativo, o varios quizás, en los que los jóvenes adquirían una considerable cantidad de conocimientos, una cultura se decía, que les permitía conocer e interpretar lo que sucedía a su alrededor. Les proporcionaba una perspectiva histórica para comprender hechos pasados y afrontar los futuros. Y les dotaba de ciertas habilidades técnicas para desenvolverse en la sociedad de su tiempo. Qué más se le puede pedir a un sistema educativo.

Sí. Los alumnos eran sometidos a pruebas de evaluación. Realizaban exámenes exigentes y tenían calificaciones proporcionales al trabajo desarrollado y a los resultados obtenidos.Los estudiantes tenían que estudiar.

Y estudiaban materias como Matemáticas, Historia, Geografía o Literatura. Física, Química o Dibujo Técnico. Y los profesores eran especialistas en cada una de estas áreas de conocimiento.

Todo esto es ya historia.

Los nuevos sistemas educativos no están diseñados para que nuestros jóvenes aprendan. Es más. Hasta creo que utilizar este verbo está proscrito por el nuevo ordenamiento legislativo. Los nuevos alumnos tienen que adquirir una serie de competencias, que evaluadas convenientemente les permitirán ir promocionando en los distintos niveles y conseguir un título académico garante de su ignorancia.

Los estudiantes de nuestra Educación Secundaria Obligatoria, o del Bachillerato, tienen que adquirir las denominadas competencias básicas. Entre ellas algunas tan difíciles de acotar como la competencia en conciencia y expresión culturales, la competencia emprendedora, la competencia plurilingüe o la competencia ciudadana.

Todo esto englobado en un sistema en el que siguen existiendo las materias tradicionales, las conocidas por todos: matemáticas, lengua o tecnología, pero en el que la evaluación se realiza por las ya mencionadas competencias. De locos.

Y, como guinda de este pastel, todo este invento está sustentado en un sistema burocrático documentado en el que las programaciones docentes, las de aula, los programas de recuperación, las adaptaciones significativas o los infinitos informes de evaluación ahogan a un profesorado que ya no sabe cuando tiene que hablar de su asignatura.

Todo este embrollo está provocando que el profesorado esté desnortado. No tiene muy claro qué conocimientos debe adquirir el alumno. Y mucho menos, cómo se evalúa la adquisición o no de los mismos. ¿Cuándo van a consultar a los profesores sobre cómo diseñar un modelo educativo coherente?

En fin, que suerte tuvo D. Fernando.

POR FIN, LA FELICIDAD (Microrrelato)

Salió de la consulta con una sonrisa.
Su médico le conocía bien. Habían llegado a tejer curiosos lazos de amistad, mucho más allá de la simple relación médico paciente, durante las innumerables consultas que habían mantenido. Con él había compartido sentimientos y pensamientos que solo se atrevía a comentar consigo mismo. En aquel despacho se habían enfrentado juntos, en durísimas batallas, contra aquella enfermedad. El diagnóstico esquivo; la elección sobre el tratamiento más adecuado; las victorias y las derrotas.
Junto con su familia formaban un equipo invencible.
Un buen día se dio cuenta de que hacía tiempo que no acudía a su cita periódica. Echaba de menos las tertulias que se generaban después de cada consulta. Charlaban de temas intrascendentes o intentaban arreglar el mundo, daba igual.
No recordaba el último parte médico. ¿Se había recuperado completamente? No lograba recordar con nitidez. ¿Había sido todo un mal sueño?
Cualquiera de los posibles desenlaces le servía. Ahora era completamente feliz.

 

AVANCES CIENTIFICOS. (Microrrelato)

 Voy a quitar del catálogo lo de leer la mente de las personas.

Se había incluido esta posibilidad entre la colección de extras que podían seleccionar los futuros padres a la hora de configurar su bebé casi por casualidad. Las posibles versiones eran casi infinitas y completamente configurables: coeficiente de inteligencia, facultades atléticas, color de ojos y cabellos, altura y complexión… 

Sin embargo una de las más elegidas estaba siendo la capacidad telepática. 

Nunca pensé que la posibilidad de cotillear en la mente del prójimo fuera algo tan apetecible.

Que yo fuera uno de los primeros en probar esta aptitud se debía exclusivamente a un interés científico por la materia. 

PARALIZADO (Microrrelato)

El montoncito de arena que se está formando a mis pies es la señal inequívoca de que el tiempo pasaba. Hacía un fantástico día. El sol brillaba en lo alto del cielo azul salpicado por nubes blancas esponjosas . La temperatura era muy agradable. Había llegado a la orilla a refrescarme un poco. Me gusta pasear observando a los bañistas imaginando un trocito de sus vidas.

Mientras reconstruía el posible día de un paseante con sombrero de ala ancha me di cuenta de que estaba hundido hasta los tobillos. El montón de arena y agua aumentaba poco a poco. Pronto me cubriría completamente.

RITUALES (Microrrelato)

Me está encantando clavarle agujas a este muñeco. Me genera una extraña pero agradable sensación de poder y sosiego, al mismo tiempo,  que nunca antes había experimentado. El ritual es sencillo.

Elijo en mi acerico de brazo cuidadosamente cada una de las agujas a utilizar en el proceso; ni muy cortas ni demasiado largas. Planifico el lugar exacto de la punción, estudiando pormenorizadamente la superficie, su textura y color. Es entonces cuando procedo a pinchar con decisión, con un movimiento giratorio, introduciendo la aguja un par de centímetros.

Lo que me despista y desconcierta cada vez más son las gotitas de sangre que aparecen pocos segundos más tarde.

CONJUROS Y QUEIMADAS...

Las fiestas navideñas propician encuentros entrañables con familiares y amigos, normalmente alrededor de una mesa colmada de caldos y viandas varias.  Y muchas veces una queimada casera cierra estos momentos de tertulia y confraternización.

En estas fiestas la queimada, leonesa, cerró uno de estos encuentros y me propuse redactar un conjuro adecuado de sabor genuinamente Leonés. Este fue el  resultado...

Alrededor de este cazo cazolero

Nos reunimos en franco concilio

Uniendo los frutos del campo

En forma de santo bebedizo.

Invocamos en este momento

A los gigantes Yordas y Gilbo

que guardan los Altos y los Picos

Donde nacen torrentes y ríos.

Llamamos a las Sirenas del Tuéjar

Que seducen peregrinos y caminantes

Para que endulcen estos brebajes

Con dulzuras y con  encantes.

Buscamos al Cuélebre de Getino

Para que aporte a este rico caldo

El ingenio y  la perspicacia

Para una fértil vida diaria.

A los Diañes y Trasgos de Carande

Que guardan bosques y cuevas

Que permitan que estos alcoholes

Nutran adecuadamente nuestras almas.

A la Xanas y la vieja del monte

Que nos colmen de regalos 

Que ilusionen nuestros días

Con nuevas perspectivas.

Y al esquivo Reñubero

De las nubes de Fresno

Que aleje las tormentas

Y que atenúe los truenos.

Que este fuego ardiente

Nos libre del esquivo  sacauntos

Que le despiste en su estela

Y destierre de estos campos.

Y así que esta Queimada

Enriquecida y alegre

Nos sane y reconforte

Nos alimente y encuentre.

LA TERCERA PUERTA. (Microrrelato)

 Entre el tanatorio y la oficina de objetos perdidos apareció aquel extraño artefacto. Tenía forma de autocaravana, aunque no se apreciaba cabina de conducción. Solo un mostrador con una ventanilla en un lateral y una puertecilla en el lado opuesto rompían sus líneas aerodinámicas.

Los transeúntes, curiosos, ralentizaban sus pasos para observar intrigados la peculiar mini oficina.

Diariamente un atildado hombrecillo con traje oscuro abría aquel establecimiento a primera hora y lo cerraba al atardecer sin que nadie pareciera saber a qué se dedicaba.

La visión del extremo afilado de una cola oscilante con forma de flecha entre la abertura trasera de la americana me dio la pista definitiva.

LEJOS DE CASA (Microrrelato)

Aunque desde hace varios años ya no es necesario pasar por recepción a dejar aquellos gigantescos llaveros corporativos cada vez que se sale del establecimiento me gusta pasar cerca del mostrador a saludar a los recepcionistas de servicio. Muchas veces también se encuentran por allí algunos de los responsables de otras secciones: la gobernanta, el jefe de seguridad o el director. 

En ese breve recorrido suelo fijarme en otros clientes. Ejecutivos de traje y maletín que esperan nerviosos una cita de trabajo repasando mentalemte el saludo preparado, abuelos que persiguen a nietos trastos y caprichosos o elegantes señoras disfrutando del aperitivo en el bar americano con un inimitable cruzado de piernas.

Durante esos instantes se entrecruzan las vidas de decenas de personas que, de otra manera, puede que nunca hubieran coincidido. Me gusta disfrutar de esos universos temporales con desconocidos que posiblemente no vuelva a encontrar.

Ocupo la 125. Esta mañana he salido con el coche y he visto a un compañero de trabajo corriendo en las cercanías del hotel. Qué cosas, he pensado. Mira que estamos lejos de casa. Al rato le he mandado un mensaje comunicándole la coincidencia. Estoy en el hotel, me ha respondido. En la 126.

Flotando (Microrrelato)

 Ahogado en la laguna. Apareció con las primeras luces del día. Flotando plácidamente, boca abajo. Solo unas ondas circulares que se separaban periódicamente de su cuerpo delataban las leves fluctuaciones de una masa sobre el agua.

No hubo llantos, ni actos de despedida. Ni esquelas, ni anuncios en la prensa. Nadie conocía al ahogado. Varios policías tomando fotografías, personal del anatómico forense y algún viandante aburrido formaron por un instante el cortejo fúnebre. 

La quietud regresó a la laguna. Aquella tarde la trucha recién llegada encontró un lugar idóneo en el cañón del revólver para desovar su carga de vida.

Conflicto en Ucrania. Decisiones inteligentes.

Asistimos impasibles desde hace unos días a la invasión de Ucrania por las tropas del gigante Ruso capitaneadas por  su impertérrito presidente Vladímir Vladímirovich Putin. 

Las portadas de los principales diarios escritos, las entradillas de los informativos de las televisiones y las redes sociales nos muestran, minuto a minuto, el horror, a veces olvidado, de las batallas y los bombardeos junto con el miedo anclado en los rostros de los civiles ucranianos buscando refugio en sus asediadas poblaciones.  Centenares de miles huyen despavoridos hacia las fronteras con los países vecinos, buscando la seguridad aparente al otro lado de una valla metálica y la sombra de una bandera diferente.

Los invasores aluden a una retahíla incomprensible de razones y argumentos para justificar la barbarie de la guerra: acuerdos incumplidos, rotura del status quo o agresiones a minorías prorrusas. Tampoco es la primera vez que de forma unilateral se anexionan ciertos territorios con excusas similares. En algunas zonas del país el conflicto dura casi ya una decena de años.

El resultado hasta la fecha es el de una desestabilización del equilibrio de bloques en el planeta, la amenaza de una oleada de invasiones de países cercanos a la Federación Rusa y la vuelta del fantasma del cataclismo nuclear que casi habíamos olvidado.

Pero realmente estamos asistiendo en directo a la actitud matonista del líder oficioso de la zona que para imponer su voluntad al resto de los vecinos, hace uso indiscriminado de la fuerza bruta sin importarle los deseos o apetencias del resto. 

Putin quiere decidir, en este caso , por los ciudadanos ucranianos e imponerles con quien tienen que hacer negocios, cuál es su rumbo político o la estrategias de alianzas energéticas o de defensa que deben tomar. ¿Recuerdan a ese compañero de clase que imponía con los puños qué juego tocaba ese día en el patio? Extrapólenlo al tablero internacional y encontrarán el paralelismo de forma inmediata. ¿Cuándo podíamos los demás elegir con qué divertirnos en el recreo? Cuando algún profesor mediaba o la dirección imponía al mafiosillo de turno un castigo ejemplar.

En algún momento, tarde o temprano habrá que parar los pies al invasor, si de verdad pensamos que los países y sus ciudadanos tienen derecho a decidir su destino. Y habrá que estar dispuestos a sufrir los enfados del castigado. Aunque, debemos ser inteligentes. Será bueno dejar una salida más o menos honrosa al guerrero porque si se ve asediado y sin salida, el desenlace puede ser catastrófico.

Marcos Álvarez

En La Nueva Crónica de León

https://www.lanuevacronica.com/conflicto-en-ucrania-decisiones-inteligentes

En Gente en León

DEMASIADO BIEN (Microrrelato)

Tengo que cocinar un poco peor o lo arruinaré todo, pensó el cocinero mientras observaba el salón presidencial completamente vacío.

Durante toda la cena no se había dejado de hablar sobre las bondades de los distintos platos; ni siquiera pudieron comentar lo bien o mal maridados que habían sido los vinos del banquete.

El chef estaba desolado. No había sido su intención. Creía haber seguido todas las reglas y recomendaciones de los asesores implicados en el evento.

Los halagos y las alabanzas no dejaron tiempo a los Ministros de los dos países enfrentados para pactar el deseado acuerdo de paz.

La cena de trabajo había sido un completo desastre.

TÉCNICAS EXPRESIVAS (Microrrelato)

 El segundo volumen de su preciada colección  de tebeos clásicos había desaparecido. Estaba en el último recuento del mes pasado. 

Impoluto, protegido por fundas de plástico transparentes y con apariencia de haber salido de la imprenta hacía pocas semanas a pesar de tener ya más de medio siglo.

El resto de los cien números de la colección ocupaban sus lugares en la cuarta balda de la estantería situada en el pasillo. Su biblioteca había ido colonizando todas las estancias y huecos de su modesta vivienda.

Al cruzar por delante del cuarto de Pedrito observó, horrorizado, como confeccionaba un gran collage con decenas de recortes de colores.

ESPAÑAS VACÍAS...

Mucho se está escribiendo sobre el drama de la España vacía, o vaciada, refiriéndose comúnmente al éxodo producido en muchos territorios desde las zonas rurales hacia las capitales más o menos cercanas. El abandono de ciertas comarcas españolas es una sangría continua que está desvertebrando nuestro país, con consecuencias terribles a corto, medio y largo plazo.

Pero también podría aplicarse el término vacío, o vaciado, a los centros de las grandes y medianas ciudades. Centros históricos convertidos en parques temáticos, donde establecimientos y actividades de hostelería copan todo tipo de espacios y en los que se ha obligado, casi literalmente, a los antiguos vecinos a abandonar sus hogares a fuerza de limitar y dificultar los accesos mediante peatonalizaciones y cortes de tráfico junto con la reducción de equipamientos de todo tipo.

Centros de ciudades convertidos en grandes centros de ocio o de trabajo en los que realizar la compra diaria en pequeños comercios o en el supermercado, sacar dinero de un cajero automático o requerir los servicios de un zapatero remendón se convierten en tareas imposibles. 

LA TIRANÍA DE LAS MINORÍAS

 Vivimos bajo el paraguas de una aparente democracia en la que parece que la opinión de la mayoría dirige las acciones y decisiones de gobierno.  

Pero si analizamos el sistema democrático español advertiremos como, en muchas ocasiones, algunas minorías pueden condicionar completamente las políticas que se adoptan a diario y que afectan sobremanera la vida de los ciudadanos.  

Solo tenemos que fijarnos como en los últimos días el gobierno socialista es vapuleado no solo por sus socios de legislatura, los comunistas de Podemos, sino también  por los representantes de independentistas catalanes o vascos. 

Padecemos la tiranía de las minorías que imponen ferozmente sus postulados al grueso de los ciudadanos del país.

Nueva dieta (Microrrelato)

Cogí semillas de zanahoria y me puse a sembrar. Había preparado concienzudamente el terreno. Los surcos eran rectos y el abono que esparcí por la finca estaba mezclado con la tierra según las enseñanzas del abuelo. 

Puse todo mi empeño en distribuir adecuadamente la simiente y colocarla a la profundidad idónea para asegurar el crecimiento de las hortalizas. 

El riego, el sol y el tiempo se encargarían del resto.

Lo que no estaba previsto es que las palomas celebraran un festival gastronómico a costa de mi nueva afición campestre.

El domingo cambiaré de menú: en vez de verduras, arroz con pichones.

SUSTO O MUERTE (Microrrelato)

Sin poder superar su muerte intenté sobreponerme a su ausencia.

Quizá fuera demasiado difícil asimilar que nunca más podría escuchar su voz, o disfrutar de su sonrisa, de su compañía. Será más fácil imaginar que nunca nos encontramos, que la vida no cruzó nuestros caminos, que el destino no truncó nuestro futuro.

Toca fijarse nuevos retos, afianzar nuevas rutinas. Aun me queda mucho por hacer, me decía. Volveré a estudiar, me inscribiré a Tai Chi, retomaré lecturas inacabadas. 

Con estos pensamientos deambulaba por las calles cuando de repente volví a verte. No sé si prefería creerte muerta.

ENCUENTRO EN LA TERCERA FASE (Microrrelato)

 Y pagar la entrada para acceder a él era otra de las alternativas posibles. Pasar por su camerino o asaltarle por los vericuetos de la tramoya.  Lo había intentado todo. Sin resultados.

Aquella tarde me aposté en las inmediaciones de su domicilio. Conseguí su dirección después de una concienzuda búsqueda por la red oscura. Tampoco había rastro de él.

Tras varias horas de vigilancia, con el estómago vacío y la vejiga llena, entré en el bar de la esquina. Tenía que ir al servicio.

Allí estaba, en el urinario contiguo. Sonriéndome. No me atreví a estrecharle la mano.

LLEGA LA HORA (Microrrelato)

El bosque estaba ahí, esperando. El joven había seguido la ruta indicada en el mapa sin encontrar la entrada. Había seguido el rastro de piedras en el camino; girado hacia el norte a la altura del árbol quemado. Se encontraba en el punto indicado en el plano con un gran aspa roja pero la abertura entre los arbustos no aparecía.

Se acercaba la hora prevista. No podía llegar tarde. Estaba preparado y cumplía con todos los requisitos.

El bosque cayó en una extraña oscuridad. Un rayo surcó la bóveda celeste. Voces y sonidos musicales indicaban el comienzo del filandón secreto. Otra vez será.

Papel verjurado (Microrrelato)

Por si me pasa algo, le dijo mientras le entregaba un sobre cerrado con su inicial. 

No tenía idea alguna del contenido. Había pasado mucho tiempo desde la última vez que alguien le había entregado una carta en mano. En tiempos de correos electrónicos y redes sociales parecía un arcaismo innecesario. Pero en su interior sintió cierta curiosidad por el contenido de la misiva. Debía ser algo importante pues se lo había entregado con mucha solemnidad.

Sin poder llegar a casa comenzó a abrir la carta nerviosa. Al desplegar la hoja del interior solo encontró el blanco del papel verjurado, una historia por escribir.

QUIEN RÍE EL ÚLTIMO... (Microrrelato)

La rata sonrió en aquel momento, justo cuando el operario municipal la atravesaba con el estoque afilado que incluía siempre en su equipo de trabajo.

Una mezcla de mueca de dolor y sonrisa sátira quedó dibujada en la cabeza del roedor. Casi no había emitido sonido alguno. Solo un leve aullido que el funcionario no había escuchado nunca y que rápidamente se atenuó en la oscuridad de la noche.

Mientras recogía el material en su cochecito comenzó a oír a sus espaldas, de nuevo, un aullido parecido al que había exhalado el animal poco antes.

Al girarse descubrió horrorizado una manada de ratas avanzando hacia él.

BATALLITAS (Microrrelato)

El ruido de un tiroteo consiguió animarles de nuevo.

Casi sin darse cuenta la mayor parte de la joven escuadra se había quedado adormecida después de conquistar aquella posición. Estaban exhaustos y sudorosos pero satisfechos. Las descargas de adrenalina provocadas por las sucesivas victorias y las rápidas escaramuzas solían culminar con un sopor transitorio que les permitía afrontar los nuevos retos con serenidad.

Las ráfagas que ahora escuchaban les recordaron que la partida no había terminado y que el equipo contrario había conseguido localizarles de nuevo y atacaba su retaguardia con descaro juvenil. Faltaban horas para que pudieran ver en la pantalla de sus consolas el concluyente GAME OVER.

ESPECTÁCULO INFERNAL (...microrrelato...)

 

A las 22:00, se produjo la erupción. Un poco antes de lo anunciado. 

Cientos de curiosos se aglutinaron en las laderas cercanas al cráter para observar el fantasmal espectáculo e inmortalizarlo con cámaras y teléfonos móviles.

Algunos estudiosos tomaban datos con extraños instrumentos de medida y recogían muestras de los materiales proyectados por el volcán en pequeños recipientes resistentes al calor.

Pocos se dieron cuenta de que la corriente de lava incandescente se dirigía, bella, parsimoniosa e imperturbable, hacía la pequeña población en la que habían aparcado sus vehículos antes de subir a la cima.

Ya no había posibilidad de salir de aquel infierno.

LAS COSAS CLARAS (microrrelato)

No sé. 

Fueron sus dos únicas y últimas palabras. Las recordaba con nitidez. No se lo había pensado demasiado.

El profesor había lanzado la pregunta de repente. Sin avisar. Puede que no estuviera preparado para responder de esa manera.

Había llegado con su bata blanca, su mascarilla negra, el maletín al hombro y le había preguntado de sopetón: Pepe: ¿quieres aprobar matemáticas?

VIAJES INTERPLANETARIOS (Microrrelato)

Su incontrolable afición por los viajecitos interplanetarios empezaba a resultar molesta. Al principio fueron las películas, las series y los documentales del centenar de canales que sintonizaba a diario en el televisor. Luego fueron las novelas y los ensayos que llenaron muebles, estanterías y alacenas. Hace poco comenzó una interminable colección de productos relacionados con las naves espaciales, el cosmos y los astronautas.

Todo lo hemos aguantado en casa con ciertas dosis de filosofía. 

¡Tres, dos, uno, cero, lanzamiento! 

El cohete comenzó a elevarse sobre el suelo del salón entre una nube densa de gases y vapor, mientras la cubierta de nuestra casa era atravesada por la nave y se elevaba poco a poco sobre el cielo de la ciudad.

Problemas de estiba (Microrrelato)

Sus deseos de comprarlo todo en Marte eran desesperantes. Cualquier decisión de compra, aun para la cosa más simple, era retrasada hasta la llegada al planeta rojo.

Se había terminado hacía varios días el jabón de manos; desde varias semanas atrás ya no tenían leche y el sabor de la fruta fresca se les había perdido en el rincón de los recuerdos.

Las tiendas ubicadas en la estación espacial, que viajaba a más de 30.000 kilómetros por hora a través del espacio, le veían entrar y salir de sus espacios sin adquirir ningún producto.

Aún quedaban más de dos años para el amartizaje.