Nadie

Otro microrrelato enviado al concurso. 

Desde ese día nadie vende barquillos en el parque. Ni pipas, ni caramelos. Tampoco almendras garrapiñadas. También habían prohibido jugar a los niños, y pasear alegres a los mayores. Nada de sonreír mientras se pasea cogido de la mano. Hasta los perros sabían que los ladridos o los juegos sobre el césped habían sido vedados por la autoridad.

Con tantas prohibiciones el parque se fue quedando vacío.  Ya no se oían los gritos y risas de los pequeños. Ya no alegraban los amaneceres los pájaros con sus trinos. Ya no florecían las plantas por primavera.

Mañana al atardecer cierran definitivamente nuestro parque.

Claramente

8 de diciembre de 1980. Recordaba perfectamente ese día. Había quedado grabado en algún rincón de mi memoria más profunda,  como lo hace una imagen estática sobre la antigua película fotográfica. El año, el mes y el día aparecían recurrentemente ante mis ojos interiores en sueños y visiones veladas.

Parecía que acaba de suceder…

Salía de la iglesia, atravesando el atrio tanteando, cuando el sol penetró de repente a través de mis ojos oscuros.

Entonces, tiré el bastón blanco que me había permitido cierto grado de libertad hasta ese día y bajé las escaleras sorteando ágilmente la nieve inmaculada de la mañana.